PERDIENDO EL TIEMPO

Aquí estoy... Perdiendo el tiempo.

Mientras mucha gente trabaja activamente

en la fabricación de armas, mientras los políticos

van de un lado a otro repitiendo sus frases

grandilocuentes y haciendo amplios, generosos

movimientos con sus brazos, mientras unos matan en 

el santo nombre de la libertad, otros matan en el santo

 nombre de la religión, y otros matan en el santo nombre 

de la soberanía; mientras la mayoría se ocupa de cosas 

importantes como hacer grandes negocios,

comprar, vender, acopiar, inquietar, crear dependencias, 

indagar, encuestar, disecar, analizar, organizar, distraer,

culturalizar y...por sobre todas las cosas, ser dueños de 

la verdad, ser defensores de la justicia, ser "perfectos",

yo estoy aquí... Perdiendo el tiempo.

¿Para que creó Dios el colibrí si nadie mira la saeta

plateada de su vuelo que no ha podido copiar el

mas sofisticado avión?.

Descubrí su nido entre las hiedra: tres veces el tamaño

 de un dedal.

Una familia de pájaros carpinteros picoteaban el

tronco del aromo, cuello amarillo, gorrito colorado

de obispo, pluma de tweed negro y gris.

Las hormigas se llevan presurosas, hojitas del ligustro,

antes que la lluvia caiga.

Los sapos contentos por la inminente llegada del agua

 hacen sonar sus panderetas de latas. Una orquesta

metálica.

Este verano, dejaron sin mosquitos el parque.

Aquí estoy...Perdiendo el tiempo.

Muerdo una hoja de hierba, y su verde sabor vegetal,

me hace savia la sangre. Soy un árbol, froto mi cabello

con una nube.

Y soy también una canción. Para muchos una canción

es una perdida de tiempo.

Y es haraganear esto que estoy haciendo: enhebrar las

 palabras con el hilo de seda del reglón, hacer con ellas

unos dulces collares que se duerman, tibios, sobre tu

 pecho: una vuelta de azúcar, un vuelta de pena, una

vuelta de luz, una vuelta de risa, una vuelta de viento.

Aquí estoy...Perdiendo el tiempo: 
sin lavar, sin planchar,

sin cocinar, sin cocer, sin hacer ostensiblemente, útil,

práctico...Antes...oía la voz de mis mayores, diciéndome

"¿No tienes nada que hacer?" cuando me veían ensimis

mada, inventándoles historias a la mancha de humedad

de las paredes de la vieja casona. Y me acosaba una

culpa, culpa mosquito picando mis manos no demasiado

hábiles: no me salen los puntos de crochet, ni los ñoquis

ni los barquitos de papel.

Aquí estoy... Perdiendo el tiempo
 y sin sentir ninguna culpa

y en vez de aquellas voces admonitorias, oigo las pisaditas

de las primeras gotas de la lluvia, pisaditas de vidrio, de

tic tac de reloj, primero acompasadas, después desordenadas

como gnomos corriendo una carrera, atropellándose sobre

las fragancias que evapora el jardín.

Y recojo unas vueltas del collar de palabras, para ponerlas

aquí, sobre estas páginas:

• TENGO LA LLAVE PERO NO SE CUAL ES LA PUERTA.
• 
  
• EL SILENCIO ES UNA ATADURA TRANSPARENTE, NO LA VEMOS,
• NO SABEMOS DONDE CORTARLA.
• 
  
• ESTAS REJAS INDESTRUCTIBLES SON LA RUTINA.
• 
  
• A VECES, HACERSE A UN LADO PARA QUE OTRO PASE, ES SER EL PRIMERO.
• 
  
• "MAS" "MENOS", NO ES,  "MEJOR" O "PEOR".
• 
  
• UN GRITO ES SOLAMENTE UN ALA ROTA QUE TE IMPIDE VOLAR.

"ESTAR QUIETO Y VOLAR, ESE ES EL SECRETO DE TU FUERZA". 

Autor: Extraído del libro "Ventanas" de Poldy Bird. 

"Poldy Bird es un clásico de la literatura y la reflexión argentina. Con una prosa impecable y un gran sentido pedagógico, la autora nos propone un recorrido esencial  por los temas en los que se dirime nuestra vida." Los vocablos mas simples se inundan de magia, las cosas cotidianas se recaman de inesperada poesía. Los imperativos de las nuevas corrientes narrativas, se escapan por una ventana...
Porque Poldy Bird nos asesta sus cuentos".  (Clarín- Buenos Aires)